Necropsia - Por Domingos Barroso

Deixe-me ser santo,

um sujeito bacana.

Renovo minha alma

no deserto da colina.

Não preciso cavar com as próprias unhas

um poço profundo para que brote da fonte

água pura e benta.

Deixe-me ser santo

asinhas meio caídas

arrastando-se pelo pântano.

A Verdade arde,

o fogo transparente.

Começo hoje a plantar um novo jardim

na varanda de jarros tristes.

Não espalho sementes.

Espero a boa vontade dos pássaros -

Os férteis bicos de longas jornadas.

Deixe-me ser santo,

a testa larga e os olhos míopes.

A saudade do outro suporta-se -

mas a ausência da estranha cumplicidade

conquistada com os objetos domésticos

amedronta e enlouquece.

Quanta falta me rasga o peito

das paredes silenciosas,

dos cantos lúgubres das salas,

quartos, atrás da geladeira.

Onde diabos se meteu

minha pequena lagartixa.

Morreu de fome,

de tristeza.

Saudade de gente passa -

mas criar laços

com a tímida surdez

dos copos, taças, pratos

de outra casa

é infernal.

Deixe-me ser santo,

admirar o dedo quase decepado

debaixo de uma tampa de cisterna.

Alguém há de beber do meu sangue.

As lágrimas já perderam o sal

e o rumo do mar.

Domingos Barroso