Euforia contida:
algo semelhante
a uma xícara fria.
O cafezinho desprezado
já perdido no abismo
das entranhas.
O tempo abafado
no quarto sala
entre unhas
e micose.
Também um território
bastante explorado.
Tudo que escrevo é passado.
Apesar do frescor dos meus cabelos brancos.
Foto de Pachelly Jamacaru
Belo poeta !
ResponderExcluirTuas falas, versos gritam
Nesse final de tarde ilumina meu juízo
Bom encontrá-lo em todas as horas
Bom sabê-lo sempre perto
com uma penca de versos
enriquecendo uma história.
Pra que morar mais perto,
ou debaixo do mesmo teto ?
Trocamos de visão, pensamento,
como se cultivam rosas.
Sacerdotisa,
ResponderExcluirtua alma navega
muito além dos versos...
Carinhoso abraço.