Limpo

Quanta loucura trazia no bolso.
Surpreendo-me agora
com a luz que escapa
do meu jeans surrado.

Sem chiabas
sem saquinhos plásticos
sem números de telefone.

Revela-se no meu jeans surrado
a minha alma atenta
que ouve música fm
com foninhos de ouvido.

Não há como meus inimigos
entrarem no meu coração.

O corredor longo
iluminado

assusta-os
queima-lhes as retinas.

Estamos sob uma frondosa sombra
eu e São Jorge,

seu cavalo (agora vejo) é um pégaso
pasta no meio-fio comendo aquela graminha.

São Jorge gargalha,
mostra seus dentes amarelos
iguais aos meus

e eu retribuo com um riso
de canto esquerdo de lábio.

São Jorge me diz
que é preciso a trégua
para que os inimigos entendam
que essa peleja é um jogo

não se deve sempre
pensar em ruínas
ou em vitórias.

Viver, digo eu,
é maravilhoso

quando no bolso
do velho jeans

só caem moedinhas
de dez centavos.