Madrugada

Estou ficando cego,
literalmente.

Não compro outros óculos
nem me acostumo à vidraça.

Vidraça só é útil quando chove
se encosto meu rosto ao vidro
confundem-se os pingos lá fora
com as minhas doces lágrimas.

Não tem chovido.
Nem tenho chorado.

Mas a alma tem visto coisas
(de madrugada)

ao fazer eu a barba
ou a lavar cuecas.

De madrugada desvendo de que forma as formigas dormem.
Há aquelas excêntricas que levantam as perninhas e torcem
as juntas das clavículas, quadris, tornozelos.

De madrugada percebo pelas migalhas
(maçã, bolacha, miolo de pão, casca de tangerina)
que as formigas se comunicam através dos despojos.

Ao dia vivem silenciosas
mascando cravo e fumo.

(para não deixar pista no hálito)

Estou ficando cego.
Não é louco.