Ceia

Quando a felicidade bater à minha porta
eu paro de escrever versos
e vou pra varanda com aquele sorriso
meio pateta.

O que mais adoro no homem feliz
é o seu semblante pateta:

as longas orelhas lhe caindo aos ombros
os dentes enormes, a fácil gargalhada
o olhar distante a suspirar estrelas.

Eu sempre sonhei ser pateta.
Mas não passo de um metralha louco.

Quando a felicidade bater à minha porta
abro a janela em seguida.

Os sonhos quando demoram na sala
tornam mais sombrio o quarto.

E o quarto é toda a minha poesia:
sombras, insetos, minhas botas.