Criadores & Criaturas



"Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
"

(Carlos Drummond de Andrade)

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... Por do Sol em Serra Verde ...
Colaboração:Claude Bloc


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terça-feira, 17 de janeiro de 2012

OS FLOCOS SE FORAM ... - Por Edilma Rocha


Admirando esta linda fotografia em sépia, feita por Júlio Saraiva, da Praça da Estação como era conhecida na época, constatamos o cuidado dos Cratenses pela Natureza na década de 40.

Cenário difícil de se ver, principalmente no Nordeste Brasileiro, e comum na Europa durante a Primavera. Mas este belíssimo cenário era também apreciado no Sul do Ceará, na Região do Cariri, na cidade do Crato.

Para conseguir transformar esta imagem num texto, precisei puxar pela memória da cidadã Telma Saraiva que muito contemplou estas flores na sua adolescência.
Ela era mocinha, filha de Júlio Saraiva, este urbanista da Prefeitura na gestão do Prefeito, o saudoso, Alexandre Arraes.

A estação de trem veio trazer o progresso da pequena cidade conhecida como "A Princesa do Cariri". E entre os viajantes que chegavam da capital Fortaleza, hum em especial, "O Holandês", como ficou conhecido no Crato trazendo consigo os catálogos para a venda de semente de flores.

_ Papai, chegou o Holandês !
Estrangeiro, estatura média, gorducho, loiro, olhos azuis e sempre com a face corada pelo calor da cidade. Tinha o andar lento e mantinha sempre um lenço branco nas mãos, que enxugava constantemente o suor. Vestia uma calça escura, um casaco marrom e nos pés um par de botas surradas. Na mão direita uma maleta que continha os catálogos das flores e das sementes.

_Bom dia, Sr. Júlio !
_ Bom dia Holandês, aceita um cafezinho ?
_ Com leitinho, muito bom !
Os catálogos eram colocados na mesa um a um e as fotos das flores encantavam Telma que foleava com cuidado o lindo álbum.
Todos os anos o Holandês chegava procurando o seu freguês, Júlio Saraiva Leão. Dizia que o clima do Crato era bastante favorável ao cultivo das muitas espécies que trazia e que elas desabrochavam rapidamente devido aos cuidados e a água pura.
Júlio cultivava as sementes em pequenos caixotes de madeira, muito bem adubados e este procedimento era feito pelos jardineiros, funcionários da Prefeitura. Mas ele não permitia que as sementes fossem germinadas em outro lugar, senão no seu próprio quintal. Quando era chegado o momento de transportar  as mudas, eram levadas para as praças: da Estação, da Sé e Parque Municipal. Para as Praças Siqueira Campos e 3 de Maio, eram outros tipos de flores, as mais resistentes como "Crótons" e a maioria germinadas por bulbos.

Estas pequenas flores da fotografia se chamavam "Flocos" e tinham uma grande variedade de cores, entre elas , as azuis que chamavam muito a atenção. Segundo Telma, o bailar das borboletas encantava as crianças e curiosos mas, preocupava o seu responsável pela presença das lagartas. Quando chegavam ao fim do ciclo, se desprendiam dos caules e voavam com o sopro da brisa suave das manhãs.

Onde foi parar o cuidado com a Natureza das pessoas ? Nos perguntamos hoje...
Os bancos das praças eram colocados ali para se poder contemplar as flores, conversar e namorar. E hoje, os canteiros são pisados e cheios de lixo deixando claro a falta de educação. A Prefeitura planta outras espécies mais resistentes e mesmo assim não sobrevivem a destruição. A maioria dos canteiros são usados para pequenos comércios sem nenhum respeito a Natureza.

E hoje, esta linda imagem do passado nos trás lembranças do Crato antigo. E só podemos dizer que estes lindos "Flocos" se foram com as pessoas e com o tempo...

Uma prosa - Por Claude Bloc

Outras palavras
(Claude Bloc)

A cidade vibra, efervesce, canta e cantamos junto, pois se a gente se fecha, as palavras ficam murchas e vão secando e descendo pelas paredes, pelos vãos, perdendo-se no abstrato da nossa existência. Depois, batem bruscas nas janelas e de encontro a elas para depois se desfazerem em silêncios de pó!

São momentos. E meu sonho interior é assim: agreste e quieto e tenta varrer para longe esse pó que sufoca a cidade e que assola os pensamentos soltos.

Por isso, arrumo tudo num cantinho, sopro as lembranças e pouco a pouco se enche de alegria esse deserto interior que a cidade não mostra.

Sinto, então, que tenho que dar vida às palavras. A essa inquietação que começa a tomar conta de mim. A essas palavras serenas e adormecidas, montinhos de quase pó, prestes a se desfazerem para começarem a ganhar vida.

E as palavras começam a ficar viçosas e a andar novamente pela calçada, pelo pensamento. Toco-as, sinto-as e ficamos a sós. A essa altura tudo em volta deixa de existir. Estamos ali: somente eu e as palavras. Eu a cuidar delas, a regá-las, a embelezá-las, tentando fazer a mistura certa, nas proporções certas. Pensamento me fazendo cócegas nos dedos, palavras escorregando pelo gargalo da caneta, pela franqueza do lápis e colorindo o branco da página.

Finalmente as palavras eclodem. A aridez que varria o interior da cidade transforma-se num riacho fresco e fértil. Sumiu o silêncio. Em frente ao azul da chapada os “soldadinhos”. Misturo-me com eles, eu e as palavras, e nos sentamos no risco que desenharam no ar. Balançamos as pernas de um lado para o outro como crianças felizes, contemplando o vale. Damos as mãos e começamos a sorrir. Os pássaros passam voando e sorriem para nós: as palavras e eu.