O POEMA

O Poema

O poema cresce das palavras

desde as raízes,

ou as sementes, jorra

sangue

e água,

inunda o mundo,

as rosas

e as covas

dos jardins do homem derrotado.

Tem tanto sangue um poema

quanto

um animal

ferido,

agonizante, é feroz

quanto

mais voltado

para si mesmo.

O sol explode nos laranjais,

nos girassóis,

nas estradas

esburacadas.

O poema é um corpo no ato do amor,

é todo interior,

em silêncio

e expectativa, o bote

armado

para o êxtase.

O poema domina o mundo com a sua ausência

e permanência

absoluta.

O poema é eterno,

as casas soçobram iluminadas pelas chamas

do poema.

As sombras enlaçam a mesa familiar,

dialogam

com as coisas

de uma a outra lâmpada.

As coisas ordenam-se com a força circular,

com a amplitude máxima,

com a harmonia do cosmo

no bojo do poema.

O mistério persiste

porque é a condição do seu ser perplexo

a ostra

e sua pérola mínima,

negra,

com toda sua carga de dor e maravilha.