Nas dimensões em que vivemos
- Claude Bloc -
- Claude Bloc -
Vivo a procura. Seguem-me teus passos e tuas fugas. Vivo como sombra, aflita, insegura.
Às vezes sou calada, silenciosa, outras vezes sou um simples esboço disperso, uma letra entre palavras, uma frase desfeita, feita de nada(s).
Então sigo. Persigo o tempo. Enquanto pareço um anjo viajante à deriva, navegando por textos transparentes. O mundo, levo no peito, na profundeza do silêncio, contido nas letras que escrevo e onde a saudade estanca. Fico retida nesse instante, no porto onde a ausência é eternidade.
E é nessas horas que bebo de ti as gotas da inspiração. É quando te colho no peito como uma própria invenção de minha alma, como uma metáfora, como consolo e refúgio para meu desamparo. E só então matas-me a sede com teu sopro de vento e me afagas com teu sentimento. Renasço a cada frase tua e em cada sonho que te faço (re)viver... e morro, a cada silêncio, na escura noite de agonia, por saber que és apenas, no momento exato em que escrevo, essas letras que intuo em escrever.
À noite, vagueio pelos textos que crio para ti, como se me lesses e em cada olhar me interpretasses na íntegra, palavra a palavra, como se fosses real. Então te encontro e nos cruzamos nas dimensões em que vivemos. E assim, deixamo-nos ficar, a olhar o espaço azul, cheio daquilo que sonhamos.
E por tanto esperarmos pelo tempo acabamos adormecendo sobre o livro em branco, onde a vida passeia indiferente, onde, quem sabe, o amanhecer possa me trazer as palavras que devo te escrever.
Às vezes sou calada, silenciosa, outras vezes sou um simples esboço disperso, uma letra entre palavras, uma frase desfeita, feita de nada(s).
Então sigo. Persigo o tempo. Enquanto pareço um anjo viajante à deriva, navegando por textos transparentes. O mundo, levo no peito, na profundeza do silêncio, contido nas letras que escrevo e onde a saudade estanca. Fico retida nesse instante, no porto onde a ausência é eternidade.
E é nessas horas que bebo de ti as gotas da inspiração. É quando te colho no peito como uma própria invenção de minha alma, como uma metáfora, como consolo e refúgio para meu desamparo. E só então matas-me a sede com teu sopro de vento e me afagas com teu sentimento. Renasço a cada frase tua e em cada sonho que te faço (re)viver... e morro, a cada silêncio, na escura noite de agonia, por saber que és apenas, no momento exato em que escrevo, essas letras que intuo em escrever.
À noite, vagueio pelos textos que crio para ti, como se me lesses e em cada olhar me interpretasses na íntegra, palavra a palavra, como se fosses real. Então te encontro e nos cruzamos nas dimensões em que vivemos. E assim, deixamo-nos ficar, a olhar o espaço azul, cheio daquilo que sonhamos.
E por tanto esperarmos pelo tempo acabamos adormecendo sobre o livro em branco, onde a vida passeia indiferente, onde, quem sabe, o amanhecer possa me trazer as palavras que devo te escrever.
Claude Bloc
Um comentário:
É muito bom o exercício da leitura, principalmente de um belo texto como esse.
Obs: Muito bom o Blog! Passarei a visitá-lo com frequencia.
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