O Alpendre - Por Claude Bloc

Sempre me lembro, mesmo quando passo muito tempo sem ir à Serra Verde, dos meus mais antigos e doces momentos vividos ali. Impossível não lembrar, impraticável tentar esquecer. As imagens são fortes e precisas. As lembranças vão e vêm como um vídeo que gostamos de repetir. Algumas cenas, porém, aparecem estáticas, como se (in)conscientemente eu as quisesse eternizar. E assim é, realmente. Não esqueço. Refluem sempre os dias ensolarados ou chuvosos. As rocinhas no inverno. A horta de mamãe. O jardim com jasmim, bugari, espirradeira, japão, buganvília, crotes, roseiras... Infinidades de cheiros e cores a cada final de tarde. O pôr-do-sol no Alto do Caboclo.

Reencontro naquele cenário, minha família inteira, seus sorrisos, seu amor caloroso, seu afeto aconchegante e barulhento. Minha avó paterna que chamávamos de Mamy Huguette, meu avô paterno que chamávamos de Papy Georges... O carinho, a doçura do tempo sempre pintado em tons pastéis, tempo em que o sofrimento da guerra fora banido pela chegada dos netos e o pelo calor brejeiro do sol brasileiro.

A casa-sede era meu reino. Os alpendres sempre acolheram benevolentes meus sonhos infantis e depois embalaram minha idealização de vida, quando adolescente insegura e romântica. Foi nesses alpendres que percorri muitas histórias que nasciam sob as rodas do meu velocípede verde. Creio que foi nesses momentos que eu compus meus mais lindos poemas. Aqueles que nunca escrevi. Aqueles compostos por uma criança que sonha sempre e que tece o fantástico no seu ideário, que escreve na imaginação todos os seus “tratados de vida” em forma de poesia pura e sincera - pensamentos !

Ali era ponto de encontro também. No alpendre, bancos sertanejos acolhiam os moradores enfermos, que vinham pelas mãos de Seu Hubert, receber as “meisinhas” pra curar suas dores. As comadres que vinham fazer curativos em suas “crias”, de quem Dona Janine cuidava com esmero e com a paciência de uma enfermeira de primeira grandeza.

À tarde, do lado do açude, também no alpendre, armávamos redes para uma “pestana” depois do almoço. O sono chegava debruçado sobre as imagens de uma revista em quadrinhos do Super-Homem, Mandrake, Sobrinhos do Capitão, Capitão Marvel e outros que faziam parte da escolha pessoal de papai e, consequentemente, da nossa.

O alpendre também era o regaço que acolhia meus lamentos. Sentada no parapeito, olhando para as águas do açude, eu confabulava com as ondulações dos meus sonhos. Lá eu depositei minhas primeiras lágrimas. Uma palmada indevida. Uma reclamação mal entendida. E depois, a evidência de sonhos desfeitos ou burlados pelo desencaminhamento dos meus passos. O alpendre foi meu confidente eterno. Ainda posso ouvir os ecos dessas histórias quando passo por elas no alpendre, quando lembro das marcas das rodas do velocípede no chão de cimento liso e lustroso e do que representam essas marcas em minha alma.

A casa inteira guarda ainda os passos de crianças que ali reinaram nesse reino de nada, mas onde tudo acontecia. Era imponente a casa em sua simplicidade de casa de sertão, pois ficava no alto de uma ladeira e na sua parte frontal alguns degraus permitiam o acesso ao alpendre, o que nos dava a impressão de estarmos diante de algo majestoso. Mas... a casa sozinha era nada. Era apenas o vazio dos sons de nossas vozes e de nossa presença. Um eco de uma saudade grande.

As férias eram sempre agitadas e concorridas por amigos e primos. As brincadeiras eram geradas e regidas por nossas necessidades de agitar a vida - pacata demais para tanta reserva de energia. Banhos de açude, passeios a cavalo, guisados, renovações, moagem, farinhadas, eventos nunca esquecidos. À noite um gerador nos fornecia e energia necessária até 22 horas quando papai apertava o “botão da noite escura” e nos apressávamos para encontrar nosso cantinho pra dormir. Depois de maiores, rebeldes, jogávamos baralho à luz de candeeiros ou velas e assaltávamos a despensa para garantir o sossego no estômago.

E eram assim os dias: um dia aqui outro ali no Crato. Meninos de todas as idades. Sonhos de todos os tamanhos. E no que nos tornamos? Eu poderia dizer, mas é bem melhor que todas as respostas permaneçam no alpendre da casa. No vazio que deixamos quando crianças crescem. Quando restam ali apenas as nossas marcas.

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Texto e foto por Claude Bloc

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