Os homens se soltam.
Tristes em seus discursos de fim
de noite.
Só mais uma.
Os homens se amarram, se prendem,
tristes, as suas camisas suadas de um
time de futebol que decepcionou
no domingo.
Os homens se largam, tristes,
em cadeiras torturantes de dentista.
Os homens tristes,
brigam com outros homens tristes,
pela consumação da última piada.
Depois, os que sobram,
tristes,
pedem uma pizza,
envelhecem,
desmoronam.
por lupeu lacerda
Um comentário:
Lupeu,
Quadro suficiente da paisagem urbana. Há um mistério nessa (triste) interrogação. Há portas no devaneio.
Abraço, amigo.
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