Simples:
o poeta não sabe amar.
Triste mente coroa de espinhos.
Ilusão que começa com versos
finda-se tristonha.
Os versos mentem
bem mais
que os suspiros.
Simples:
o poeta morrerá com sua dor.
A mente imperiosa
fincou-lhe no peito
um palitinho de churrasco.
Foto de Pachelly Jamacaru
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... Por do Sol em Serra Verde ...
Colaboração:Claude Bloc
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2 comentários:
Naturalmente, um dia,
o poeta morrerá
ainda que a arma assassina seja
um "palitinho de churrasco".
Mas os seus versos...
Esses sobreviverão!
Vão continuar "mentindo"
e alimentando a fantasia
dos que encontram na poesia
um Refúgio.
Um terno abraço,
Corujinha
Abraço carinhoso,
Corujinha Baiana...
Sempre um olhar atento.
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