Surrealismo - por Socorro Moreira

Depois daquela dor
Não brotou nova dor
Parece brincadeira de mau gosto
Toda mágoa de amor

O amor quando descobre a nossa fortaleza, mendiga atenção, vira pedinte de Igreja , toca viola , faz repente, carrega um fardo na mão.

Às vezes me pego contabilizando tristezas e alegrias... Uma conta sem precisão matemática. Teria que me apoderar da física, da química, e de todas as artes e ciências, incluindo as esotéricas.
Alegria sincera, não tem explicação.
É sorvete na mão da menina; é bola no pé do guri; é cajá no Rio de Janeiro;
É pequi, no meu norte brasileiro;
É chuva no pé de mandacaru, e uma florzinha de lá, brotando fagueira.

O clima parou de brigar de chuva e sol.
Ficou no tempo nublado, das calçadas molhadas, e ensombradas pelas acácias.

Estou indo ao Rio
Estou chegando em Fortaleza.
estou de passagem pelo Granjeiro,
e ainda espio as Guaribas.

Estou em paus,
E com todos os outros naipes...
Procuro a sorte,
e guardo na manga um ás, e uns ais...
As malas soltas das poeiras pedem-me um pó de um lugar qualquer...
Nem que seja do passado... Friburgo ou Macaé.

Dora morreu... Sofreu uma paulada de sonhos,, e fugiu com o aviador da saudade. Telefonaram do Amazonas... Estão iludidos com as garças e encantados com as vitórias-régias... Estão aquáticos!

Iara ficou muda e cega...
Nem gelada, nem quente... Um chá constante!
Um anti-gripante!
Desistiu de gente...

Lua ,
com a chuva ficou tênue
Não ofusca a visão
Não embaça nossas lentes
É latente
É pra depois do futuro

Lírica lis
Flor-de-lis...
Diz-me?
Cadê Zé, Maria e João?