Bucolismo

Talvez esse trem
nunca chegue.

Imaginação somente:
montanhas, sol, lago.

Já caiu o teto
da estação.

A erva daninha
fez dos bancos
almofadas.

E o magnífico tolo
com os olhos seguindo
os trilhos.

Posso me levantar agora.
Mudar de conceito sobre a vida.

Bifurcar minha língua
com o mesmo veneno
da sutil serpente.

Ou bem mais cínico
vestir-me com o fogo
dos olhos dos dragões.

Resolvo permanecer
estirado na cama.

Os olhos perdendo a vista.
Os óculos jogados fora.