A Voz

Há horas
em que os ancestrais
não se contorcem na tumba
ao contrário dançam felizes
quando o eremita

aldeão sem raízes
mendigo iconoclasta

não cai em tentações
feito criança invejosa
por tantas luzes
no jardim vizinho.

Nessas horas
em que o verme vira andorinha
cordeiro sorri com olhos de corvo

os ancestrais entendem
da loucura santa

a fluir no sangue
do soldadinho de chumbo.