De que vale a vida,
se não pudermos ser infinitamente fieis a nós mesmos?
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O dia é esparso.
Há uma criança morta.
Perdi as Obras Completas de Drummond pelas estantes e
não sei mais se é minha essa casa.
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No entanto, os poemas não escritos espreitam atrás das portas.
Sorriem para mim pelos olhos de meus filhos.
E sou infinitamente grata pela vida.
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Ana Cecília
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