Os sinos do sexto mês

É uma febre.
Genial parasita
que me consome.

Não há tempo cavernoso
nem tempo saudável.

O fogo queima.
As cinzas sobem.

Passam pelo teto.
Viram nuvens.
Depois chove.

Se não chove
faz um sol lindo.

Digo que flores crescem.
As flores não crescem.
Explodem gentilmente.

Não há motivo aparente.
O invisível é tão óbvio.

Digo que crianças brincam no jardim.
Pisam formigas.

Bebem vinho nas conchas
das folhas secas.

A fantasia é tão leve.
Amedronta.

É bom vestir uma túnica
ao pular a fogueira.